"Babo – L'histoire de Haftbefehl" | Haftbefehl : Tout le monde parle de cocaïne, sauf nous.

Depuis la sortie du documentaire « Babo » sur Netflix, tout le monde parle de la consommation excessive de drogue de Haftbefehl. Mais pourquoi personne ne s'intéresse-t-il plus aux textes autrefois si encensés du rappeur d'Offenbach ? Le nd-Feuilleton vous invite à analyser sa poésie et à découvrir le talent littéraire qui se cachait derrière ce gangster.

Le téléphone sonne : « 069 » extrait de la mixtape « Uncensored » (2015)

Hafti fut encensé – de l'étudiant en études germaniques à l'esprit ouvert aux critiques culturels les plus pointus des médias traditionnels, tous louaient ses textes – pour ses écrits « codés ». D'une concision remarquable, en effet. Un public littéraire, sensible à la sonorité, s'aventura ainsi dans ces palimpsestes du plateau d'Offenbach et les trouva excellents.

Lorsque j'écoute « 069 », cet hymne non officiel de la région métropolitaine du Main, je me concentre sur ces codes, ces chiffres et symboles dissimulés dans les paroles murmurées et forcées. De même que certains vers d'Hölderlin me restent obscurs, de nombreux aspects de cette écoute demeurent mystérieux. Que sont les Azzlacks ? Je l'ignore.

Quand Hafti rappe sur le fait de se gratter le « Yarak », au moins, pas besoin d'apprendre le turc pour comprendre qu'il ait besoin de se laver les mains après. Le fait que la chanson utilise l'indicatif régional de Francfort et d'Offenbach facilite aussi sa compréhension.

Moins codé, plus ouvertement misanthrope, le musicien demande si quelqu'un est « handicapé » et conseille à l'auditeur : « Nique leurs mères, défigurez-les ! » Puis, de manière plus prosaïque et directe, il annonce : « Théorie Rothschild, maintenant ils se font assassiner. » On soupçonne que cette petite dose de cocaïne est peut-être le cadet de ses soucis. Mais un imbécile à moitié instruit ne manquera pas de prendre cela pour de la poésie engagée. Erik Zielke

Entraînement autogène : « Yesterday Gallus – today Charts » extrait de l'album « Azzzlack Stereotyp » (2010)

Albert Mangelsdorff, Jürgen Grabowski , Sven Väth et Aykut Anhan, alias Haftbefehl – ​​les grands artistes de Francfort-sur-le-Main ? Bof, Grabowski vient de Wiesbaden, et Väth et Haftbefehl de la ville voisine d’Offenbach. Bien plus petite, plus pauvre et d’une laideur constante, elle est reliée à Francfort par un échangeur autoroutier. Seule Francfort compte. Comme le disait Haftbefehl dans sa chanson emblématique Chabo-Babo de 2012, un véritable jeu de mots : « Pussy, don’t you dare make a fuss here, you Rudi/ Nothing to do with Hollywood, Frankfurt, bro. »

Sur son premier album en 2010, il a fait une déclaration sans équivoque : « Hier à Gallus / aujourd’hui dans les charts / même si mon album ne devient pas disque d’or, mec / le rap allemand est foutu. » Et une « vraie honte », car le reste de la scène rap « c’est une Fiat et la mienne c’est une Porsche », comme comparer Offenbach et Francfort.

La Galluswarte à Francfort est une petite tour pseudo-pittoresque, un repaire pour les buveurs, les fainéants et autres toxicomanes. Pour Haftbefehl, cet esprit agité, il ne s'y passe pas grand-chose. « Je ne parle pas beaucoup / crois-moi, mon frère, je tire / En drive-by avec ma Hayabusa. » Il y a des fusillades, du sexe et de la cocaïne – les thèmes de prédilection du rap allemand, que Haftbefehl exploite rituellement. Croit-il vraiment que vous ne reconnaîtriez pas le genre autrement ? « Écoute, je deviens riche et je continue à faire le malin / et à baiser toutes les salopes d'ici à Rome. » Il y a aussi « la fille de George Bush » et « Rihanna sur un pédalo ». Complètement excessif. C'est comme un entraînement auto-génique : ses clichés sont tellement lourds qu'ils deviennent de plus en plus lourds, jusqu'à devenir mélancoliques. Le groupe « FAZ » a vu en lui T. S. Eliot, Ezra Pound et Christian Morgenstern. Vous y croyez ? « Voilà le style des stars, des vacances à la Barbade », rappe Haftbefehl. Mais où est-il donc ? Hier, les charts, aujourd’hui, Dubaï. Christof Meueler

Se promener en corde dans une maison individuelle : « Conan x Xenia » de l’« Album Blanc » (2020)

Il y a une scène dans l'histoire de « Babo » (non, non, non, pas celle de l'hôtel) qui suffit à saisir l'esprit du gangsta rap allemand. Toutes ces histoires de pénis qui veulent être placés quelque part, d'armes et de voitures, ça ressemble plus à un sketch de stand-up, un mélange entre un délire et un fantasme érotique, qu'à une autobiographie. Aykut Anhan dit en substance : « Quiconque pense qu'il y a toujours vingt femmes nues assises à côté de moi se trompe lourdement. »

Des morceaux comme « Conan x Xenia » l'illustrent parfaitement. D'abord, le beat caractéristique, qui sonne comme les cloches de l'apocalypse, vous frappe de plein fouet. Ensuite, il y a le cri unique de Haftbefehl : « Je vais te réduire en bouillie, sans raison, sans morale / Je suis jeune, je suis sauvage, je suis asocial. » C'est un peu comme « Smells Like Teen Spirit » de Nirvana, en plus concis. On comprend son succès : c'est irrésistible, ça vous prend aux tripes.

Le début prometteur s'effondre brutalement avec un morceau clash qui, pour le dire franchement, tombe complètement à plat. Hafti trouve le nouvel album d'un rival « passable », et poursuit : « Ta musique me dégoûte, c'est catastrophique. » Même Bushido fait mieux. Sans parler de Nas, 2Pac ou des débuts d'Eminem. Celui qui a écrit un jour que Haftbefehl avait hissé le rap allemand au niveau américain n'a visiblement pas entendu ces paroles.

S'ensuit le discours habituel sur les femmes, toutes présentées comme des travailleuses du sexe et qualifiées de « putes » uniquement pour éviter de casser le rythme du texte. « Au diable Rolex, pute, donnez-moi une Chopard ! » Voilà une analogie plutôt astucieuse qui oppose le talent artistique à la course au statut social, mais elle ne fonctionne vraiment que si l'on est familier avec le passe-temps ennuyeux et élitiste des nouveaux riches : la collection de montres. Ensuite, la YouTubeuse Shirin David se lance dans un court rap sur le lifting brésilien des fesses, qu'elle maîtrise plutôt bien.

Le plus intéressant, cependant, est le refrain faisant référence au film « Conan le Barbare » avec Arnold Schwarzenegger (1982) : « Je me fiche d’Arnold, je suis Conan le Barbare. » Connaissant le physique de Haftbefehl – ​​qui, contrairement à nombre de ses collègues, n’a certainement jamais mis les pieds dans une salle de sport – on ne peut y voir qu’une auto-dérision très réussie. Parallèlement, et c’est typique du gangsta rap allemand, quelques losers pathétiques se donnent du courage en glorifiant des corps musclés et des âmes encore plus dures, en ressassant sans cesse l’absence de leur figure paternelle, le tout mêlé à des expériences brutales vécues dans leur jeunesse il y a vingt ans. Au moins, toute cette frime leur permet de s’offrir une maison avec jardin dans la banlieue de Stuttgart. Christin Odoj

Gryphius règne : »Mann im Spiegel« de l'album »Blockplatin« (2013)

C'est le summum du machisme : vous êtes seul au monde, trahi par tous, les femmes ne vous servent à rien de toute façon, tout semble mort, sauf ce besoin irrépressible de communiquer. Depuis « Werther » de Goethe, ce dilemme littéraire est un thème récurrent chez les hommes qui, au fond, sont de grands fils à maman. Le personnage lyrique de Hafti, bien sûr, n'a plus qu'à adopter une posture finale exaltée : sortir l'artillerie lourde, anéantir le monde entier dans une explosion – à savoir, son propre ego. (« Je crie “Allez tous vous faire foutre” et je me tire une balle dans la tête avec un fusil à pompe »). Boum !

La chanson a de l'impact, mais malgré le timbre et la musique du rappeur, elle n'atteint pas la richesse éclatante du grand Andreas Gryphius, maître incontesté du genre de l'apitoiement sur soi, qui, dès 1640, a définitivement défini ce genre avec son poème « Threnen in schwere Kranckheit » (Larmes de grande maladie). Là aussi, un homme qui se croit à l'article de la mort se contemple, prononçant des vers d'une beauté saisissante tels que « Je ne me reconnais plus en moi-même », et Gryphius conclut également par la mort du narrateur, ce qui, d'un point de vue narratif, est difficilement justifiable. Mais quiconque lit le maître ancien y percevra aussi l'écho d'un léger sourire, une auto-ironie qui fait défaut à Hafti ici. Klaus Ungerer